22 декабря 2025
В воскресенье, 21 декабря, состоялась заключительная в этом году встреча участников литературно-музыкальной гостиной «Созвучие», посвященная 155-летию со дня рождения большого русского писателя, первого русского лауреата Нобелевской премии Ивана Алексеевича Бунина.
Творчество И. Бунина является своеобразным мостиком, переходом от фундаментальных основ классической русской литературы к эпохе модерна с ее сложностями, исканиями, многочисленными писательскими направлениями и группировками.
Как для многих классиков, источником возникновения и развития поэтического дара Бунина стала природа родных мест средней полосы России – не броская, степная, задумчивая. Обладая обостренной восприимчивостью, писатель сумел свое ощущение мира удивительным образом передать в стихах и прозаических произведениях, звучанием которых был наполнен вечер.
Бунину суждено было пережить и описать в «Окаянных днях» разрушительную стихию революции, испытать трагедию эмиграции. Говорили, что, покидая страну, он увез с собой весь XIX век, всю усадебную Россию. О ней, утраченной и навеки сохраненной в сердце, он продолжал писать всю жизнь.
Лидия Жолобова поделилась своим восприятием главного автобиографического романа Бунина «Жизнь Арсеньева». Екатерина Аляшева рассказала о получении писателем высшей литературной награды – Нобелевской премии, которая стала признанием высочайшего уровня русской литературы во всем мире. Иван Бунин вернулся на Родину своим возрожденным русским словом.
В этот вечер в читальном зале, украшенном по-новогоднему, звучали стихи и переборы гитарных струн. В преддверие приближающихся праздников участники встречи сказали друг другу немало теплых слов и добрых пожеланий и уносили с собой трепетное очарование бунинского слога:
«Опять холодные седые небеса,
Пустынные поля, набитые дороги,
На рыжие ковры похожие леса,
И тройка у крыльца,
и слуги на пороге...»
– Ах, старая наивная тетрадь!
Как смел я в те года гневить печалью Бога?
Уж больше не писать мне этого «опять»
Перед счастливою осеннею дорогой!
***
Зеленый цвет морской воды
Сквозит в стеклянном небосклоне,
Алмаз предутренней звезды
Блестит в его прозрачном лоне.
И, как ребенок после сна,
Дрожит звезда в огне денницы,
А ветер дует ей в ресницы,
Чтоб не закрыла их она.
***
О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно —
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним… Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.
Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне…
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.
***
Настанет день – исчезну я,
А в этой комнате пустой
Все то же будет: стол, скамья
Да образ, древний и простой.
И так же будет залетать
Цветная бабочка в шелку,
Порхать, шуршать и трепетать
По голубому потолку.
И так же будет неба дно
Смотреть в открытое окно,
И море ровной синевой
Манить в простор пустынный свой.
***
И цветы, и шмели, и трава, и колосья,
И лазурь, и полуденный зной...
Срок настанет – Господь сына блудного спросит:
«Был ли счастлив ты в жизни земной?»
И забуду я все – вспомню только вот эти
Полевые пути меж колосьев и трав –
И от сладостных слез не успею ответить,
К милосердным коленам припав.
